“我太祖父的墓碑上也没名字，他死在孟良崮的战壕里，子弹从后心穿进。可老百姓记得，他是替一个抱着孩子的女人挡的枪。”

他往前走了一步，“你刮的不是石头，是活人心里的碑。”

周文昭的镜片闪过冷光。

他身后的两人突然扑过来，其中一个抄起角磨机。

阿福的脚猛踹地面。

震动传来的瞬间，秦翊的“回响”捕捉到角磨机的转速——每秒三千转，刀刃离他的左肋还有0.8米。

他侧身，战术笔刺向对方手腕的麻筋，听见骨头撞地的闷响。

另一个人挥着铁铲砸向老吴遗孀。

秦翊扑过去，左肩硬接了那一铲。

疼痛炸开的刹那，他的“回响”里突然清晰起来：松针落地的轨迹，风里飘来的硝烟味，还有三公里外的海——

那是他在G9岛暗堡里闻过的，带着咸腥的血味。

“阿福！”他吼了一嗓子。

聋子的手掌重重拍在地面。

阿福“听”见了——角磨机的残骸在五米外，周文昭的皮鞋在往松林里跑，踩断了三根松枝，第四根的位置，他的左脚踝旧伤犯了，落地时重心偏左。

阿福像道黑影窜出去。

周文昭的尖叫刺穿夜色时，秦翊正蹲在B-17前。

墓碑上的划痕里，还留着角磨机的金属碎屑，在月光下闪着冷光。

他摸出兜里的战术刀，刀尖抵着石面。

“陈铁柱。”他轻声说，刀尖刻下第一笔，“1958-1979。”

老吴遗孀跪在他旁边，用袖口擦着石粉：“我家那口子说，刻深点，风刮不跑，雨冲不烂。”

远处传来警笛声。

秦翊的“回响”里，阿福正把周文昭按在松树上，对方的眼镜摔碎了，右脸蹭着松脂，像在哭。

“秦队。”小豆的声音从通讯器里传来，带着点鼻音，“医疗组到了，您左肩的伤需要处理。”

秦翊没应声。

他继续刻着，刀尖在石面上溅起火星，每一笔都深到见骨。

“聋子能听见炮声。”他说，声音混着金属摩擦的刺响，“哑巴能喊醒山。有些事，总得有人刻在石头上。”

风掠过松林，带起几片野菊的花瓣。

它们飘向B-17的墓碑，落在新刻的“龙国战士”四个字上，像撒了把星星。