穿着一件迷彩服，手里还握着枪，他看着汤普森倒下，脸上的表情说不清是得意还是别的什么。

他朝汤普森的方向居然学着鹰国绅士点了点头。

然后他转身，钻进后面的林子，消失了。

汤普森想举枪，但手已经抬不起来了。

他倒在格瓦拉怀里。

“汤普森！汤普森！”

格瓦拉的声音越来越远。小伊万在喊什么，卡巴尔在怒吼，那些哥萨克人在追。

但汤普森已经听不清了。

他只觉得胸口那个地方很疼，浑身很冷。

血一直在流。

******

汤普森再次睁开眼睛的时候，发现自己躺在一张床上。

不是丛林，不是山沟，是一间简陋但干净的屋子里。

床板很硬，被子很薄，但比死了强。

他想动，但动不了。浑身上下像被什么东西压着。

“别动。”

一个声音从旁边传来。

他转过头，看见格瓦拉坐在旁边，手里端着一碗水。

“你差点死了。”

汤普森的喉咙动了动，想说话，但只发出一声沙哑的气音。

格瓦拉把碗递到他嘴边。

他喝了几口，呛得咳起来。胸口那个地方疼得像刀割。

“子弹打穿了肺叶，卡在肋骨上。”格瓦拉说，

“我的人只能做最简单的处理。再拖下去，你活不过今晚。”

汤普森看着他。

“那……那你救我干什么？”

格瓦拉沉默了几秒。

“我有办法，苏会去请老板救你”

汤普森听见这个名字。他记得这个人。

偶尔出现在格瓦拉身边的人，华人，很神秘。

******

汤普森又昏迷过去了，不知道过了多久。

他迷迷糊糊的，半睡半醒，只知道有人把他抬起来，走了很远的路。

颠簸，颠簸，还是颠簸。胸口的疼一阵一阵的，疼得他想叫，但叫不出来。

后来颠簸停了。

他感觉自己被放在一个平的地方。

很平，很硬，像是石头，又像是别的什么。

一道光照在他脸上。

他勉强睁开眼睛。

眼前站着一个人，黑色的衣服，平静的眼神，背着手，看着他。

那张脸在光里看不太清楚，但那眼神他忘不了。

汤普森的嘴唇动了动，想说什么，但什么都没说出来。

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那个人伸出手，按在他的胸口上。

那一刻，汤普森感觉整个人都轻了。

不是那种“放松”的轻，是真正的轻。

轻得像羽毛，像烟，像要飘起来。

他动不了，但感知变得清晰无比。

他明显的感觉自己的身体正在变得透明。

不，不是透明。是虚。

像一道影子，像一团雾，正在慢慢散开。

疼消失了。