夜色渐深，“龙宫”餐馆的最后一桌客人也已离去。迭戈和索菲亚正在打扫卫生，准备打烊。陆少华站在厨房里，慢条斯理地擦拭着灶台，空气中还残留着今晚菜肴的混合香气，其中最浓郁的，是那道红烧肉留下的、温暖而厚重的余韵。

老陈坐在他常坐的靠窗位置，面前放着一杯陆少华特意为他泡的普洱。他没有像往常一样喝完就走，而是望着窗外蒂华纳的霓虹灯，眼神有些飘远，手指无意识地摩挲着粗糙的茶杯边缘。

“阿华，”老陈忽然开口，声音比平时低沉许多，“你知不知道，我为什么每天都要来你这儿吃一口红烧肉？”

陆少华停下手中的动作，看向老人。他注意到老陈眼中不再是平日那种看透世事的淡然，而是蒙上了一层深切的、几乎可触摸的哀伤。

“是因为味道正宗吧。”陆少华答道，将擦灶布的布拧干挂好。

“是，但不全是。”老陈摇摇头，深深吸了一口气，仿佛要吸入那空气中即将消散的肉香。“那是…我母亲的味道。是我离开家之前，吃的最后一顿饭的味道。”

他顿了顿，声音变得极其遥远：“那是1965年，春天。我十九岁。家里穷，我是长子，下面还有三个弟弟妹妹。台山那时候，日子太难了。有同乡从墨西哥回来，说那边虽然苦，但能挣到美金。我爹娘犹豫了很久，最后还是咬牙凑了一笔钱，托人把我‘送’出去。”

“临走前一晚，我娘杀了家里养了一年多、本来准备过年才舍得吃的老母猪，挑最肥的五花肉，给我做了一大碗红烧肉。她一边做，一边哭，眼泪滴进锅里，她都顾不上擦。那肉炖得通红透亮，入口即化，是我这辈子吃过最香、也最苦的一碗肉。”

老陈的声音哽咽了，他抬手抹了一把脸。“第二天天没亮，我就跟着‘蛇头’走了。翻山，偷渡，坐船，像货物一样被塞在底舱…一路上，饿得发昏的时候，我就拼命回想那碗肉的味道。想着等我到了墨西哥，挣了大钱，就风风光光地回家，让我娘天天都能吃上红烧肉。”

他苦笑一声，充满了无尽的自嘲和悲凉。“可这一走，就是五十二年。再也没回去过。”

“为什么？”陆少华忍不住问，递过去一张纸巾。他很难想象，半个多世纪无法归家是一种怎样的滋味。

“一开始是没身份，黑着，拼命干活，挣的钱刚够自己活下来，根本攒不下回国的路费。后来…中美关系不好，回国手续麻烦，加上我在这边成了家，有了孩子，生活的担子更重了。总想着再等等，等孩子大一点，等钱多一点…结果，等我终于攒够钱，办好手续的时候，我娘…已经去世三年了。”