有人画了医院。医生在给受伤的人包扎。窗外阳光照进来。

有人画了车站。一群人提着行李，互相挥手告别。也有迎接的人，抱着孩子。

还有一个画了节日。天上放光，地上跳舞，桌上摆满食物。他画得特别细，连碗里的汤冒着热气都画出来了。

方浩看着，忽然问：“这些画，能留下来吗？”

一个觉醒者回头：“你想留？”

“我想留。”

那人点点头：“那就能留。”

方浩没再问。

他知道这不是普通的画。这些颜色是用晶砂调的，光是凝的，情绪是实的。它们能存在多久，取决于有多少人愿意相信里面的事。

一个觉醒者画完最后一笔，把手里的彩粉撒在地上。粉末落地时，发出轻微的响声，像下雨。

他抬头，看着方浩：“你会来看吗？”

“会。”

“不是看画。”

“我知道。”方浩说，“是看你们。”

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那人笑了。笑得很轻，但眼睛亮了一下。

更多人完成了作品。他们不再集中画一幅，而是各自画各自的。有画孩子的，有画宠物的，有画书桌的。一个觉醒者画了床，床上躺着人，盖着被子。他在被子上画了个补丁，针脚歪歪扭扭。

方浩走过去，看了眼：“你还会缝？”

“不会。”那人说，“但我妈会。她以前总给我补裤子。”

“那你画的是你？”

“不是。”他摇头，“是我记得的那个晚上。她坐在灯下缝，我在床上装睡。其实我没睡着。”

方浩没说话。

他看着那幅画，忽然觉得有点累。

不是身体累，是心里那种松下来的感觉。像绷了很久的弦，终于可以歇一会儿了。

他靠墙站着，手插进袖子里。签到令还在，温温的，没响。

他没拿出来。

今天不签了。

这时候打扰系统睡觉，不太合适。

外面传来脚步声。有人来了。

一群观察者走进来，手里拿着记录板。他们站在画前，一个一个拍照。有个光团飘到那幅“共生树”前，停了很久，最后把自己的光分出一丝，贴在画上。

像签名。

一个觉醒者拿起新的彩粉，开始画下一幅。

这次他画的是拱门。两根柱子撑起圆顶，门内是条小路，通向远处的房子。他在门框上刻了字，刻得很认真。

方浩走过去，看了眼。

字是：“欢迎回家。”

他站在那儿，没动。

那人画完最后一笔，抬头问他：“要进去看看吗？”

方浩看着那扇门，说：“好。”

他抬脚，往前走。

门是画的，当然穿不过去。

但他还是伸出手，摸了摸墙面。

指尖传来一点凉意。