风忽然大了。

天边滚来一团紫红色的云，没影儿地压下来。空气中多了股铁锈味，不是血，是更刺鼻的那种。她抬头看了一眼，立刻低头拍地。双掌按进泥土，十指张开，像要把整片地攥住。

第一波冲击来得快。

地面炸开一条缝，热浪冲她脸上扑。她咬牙，脊背挺直，嘴里继续念，调子变了，改成暴雨天防倒伏的段落。地下的根网抖了抖，随即收紧，把摇篮裹得更严。

风暴过去了。

她喘了两下，手没抬。汗顺着下巴滴进土里，瞬间被吸干。

第二波隔了不到一刻钟。

这次是从底下往上顶，像是有什么要破土而出。她改用单手支撑，另一只手从药篓里摸出一把黄纸符，往四角一甩。符纸沾地就燃，火是绿色的，烧得安静，围着摇篮转圈。

根网轻微晃动，但没断。

她知道这还只是开始。这种动荡不是外敌，也不是阵法反噬，是这片空间自己在调整。就像刚烧开的锅，气泡乱冒，谁也不知道下一秒从哪儿炸。

她把《菜经》翻到第一页，重新念起。

小时候爹教她种地，说过一句话：苗再娇，土对了，就能活。

她不信那些大道理，她只信这个。

远处的迷雾还在翻腾。她没看，也不打算看。那种地方藏着什么，谁说了都没用。她只知道眼前这块地不能塌，这株苗不能死。死了就得重来，而她不想再跑一趟。

风又起了。

这次带了冰碴子，刮在脸上生疼。她拉起袖子挡了下眼，手背上立刻多了几道红痕。地下震动频率变了，不再是规律的跳动，而是急促地抽搐。根网开始松动，有两根须断了，缩回土里，像受惊的虫。

她换了个坐姿，双腿交叉，把重心压低。嘴里哼起一支小调，是山里人喂鸡时唱的，调子傻，但稳。音波落进地里，根须抖了抖，慢慢又伸了出来。

一根接上，两根接上。