他拿出那价值三文钱的劣质纸张和墨粉，小心地摊开。

又去屋外找了点相对清澈的雨水，倒在破瓦砚里，开始研磨那点可怜的墨粉。

“条件简陋了点…但千古名篇往往诞生于陋室…好吧，我承认这奏疏大概率成不了名篇，能保命就谢天谢地了。”

他深吸一口气，提起那支秃头毛笔，蘸饱了墨汁。

笔尖悬在纸张上方，微微颤抖。

不是因为害怕，而是因为虚弱和…激动。

他知道，一旦落笔，就再也没有回头路了。

要么，一步登天（然后可能在未来某天摔得更惨）。

要么，粉身碎骨，成为洪武朝无数冤魂中微不足道的一个。

他闭上了眼睛，再次回想了一遍自己的计划，回想了一遍朱元璋的性格，回想了一遍这个时代的弊政。

然后，他睁开眼，目光变得坚定。

笔尖落下，在那粗糙的纸面上，写下了第一个字：

“臣…”

停顿了一下，他划掉了“臣”。

他现在只是个秀才，没资格称臣。

重新写：

“江宁秀才林霄，谨以蝼蚁之躯，冒死叩阙，泣血上陈陛下…”

“嗯…这个开头，味道对了。既卑微，又悲壮，还点了题。完美！”

他继续写下去，时而奋笔疾书，时而搁笔沉思，时而翻看那几本破书寻找典故，时而又因为某个措辞反复修改…

茅屋里，只有毛笔划过纸张的沙沙声，以及偶尔传来的，肚子饥饿的咕噜声。

窗外，夜色渐深。

一盏孤灯（其实是一根小小的、劣质的油烛，花了他最后一文钱），在破旧的桌台上摇曳着微弱的光芒，照亮了少年苍白而专注的脸庞，和他笔下那封即将搅动洪武风云的…

作死…啊不，是“求职信”。