她盯着心率监测仪，看见邓伦的心跳从82飙升到95，又慢慢回落，像一场无声的潮汐。

观众席的波形图突然泛起涟漪——小夏的心率曲线与邓伦的曲线正在靠近，像两片被风吹动的芦苇，在数据流中轻轻相触。

导播切到观众席特写。

小夏的双手紧紧贴着座椅扶手，泪水顺着下巴砸在领口，湿痕迅速扩散。

手语翻译举着提示板：“她说……这是她第一次‘听见’心跳，原来全世界的频率都一样。”

弹幕区先是骤然停滞，仿佛所有人都屏住了呼吸。

第一个烛火表情浮现在屏幕左上角，微弱闪烁。

接着第二个、第五个……有人打出：“别说话，让我们一起心跳。”

不知是谁开启了“心跳同步动画插件”，成百上千的烛火开始随观众心率明灭起伏，宛如一片星海倒映在深夜的湖面，温暖的橙光在黑暗中轻轻摇曳。

“看林晚。”老电忽然出声。

他蜷在控制台角落的旧毛毯里，双眼紧盯七块分屏中的生命体征图，耳朵微动，像在捕捉某种即将破土的声波。

林晚坐在特别席位，腰板挺得笔直。

她面前的小桌上摆着那只铁盒，盒盖半开，露出一叠泛黄的信纸，纸页边缘卷曲，散发出陈年纸张特有的微酸气息。

林昭昭的喉头发紧——那是母亲离开后每年生日寄来的信，她从未拆开过。

此刻林晚的手指抚过最上面那封，指节因用力而泛白，像在触摸某种烫得惊人的东西。

“昭昭，妈妈不是不爱你……”

林晚的声音很轻，却像一根细针，精准扎进共振厅的寂静里。

系统监测到她心率从65飙升至103，自动触发了预设音频——那是林昭昭七岁那晚的哭声，混着母亲年轻时哼唱的《夜莺》片段，旋律断续，像被风吹散的灰烬。

小主，

“滴——”

控制台的警报声炸响，红灯狂闪，映得人脸忽明忽暗。

老电扑到仪器前，额角瞬间冒出汗：“超出预设响应窗口0.4秒！系统本应在0.8秒内衰减……这不是程序触发，是物理共鸣！”

林昭昭望着监控屏里的母亲。

林晚的眼泪砸在信纸上，晕开一团模糊的蓝，墨迹如花绽开。

她终于把信贴在胸口，嘴唇动着，像是在重复信里的话：“我不敢抱你，不敢说想你，我怕我的手还沾着病人的绝望……”

“咔哒。”