门开了，不是被踹开，是门根本没锁，虚掩着，一脚就蹬开了。

房间里的景象，让三个人都愣住了。

索菲·马丁躺在床上，盖着被子，闭着眼睛，像是在睡觉。但她的脸色不对——不是苍白，也不是灰白，是一种诡异的、病态的潮红，像高烧四十度不退的那种红。红得发紫，红得发黑。

她的皮肤在发光。不是反射光，是自己发光，暗红色的光，从皮肤下面透出来，把整个房间都映成了一种诡异的血色。

空气里有股味道。不是血腥味，是某种甜腻的、像腐烂水果一样的味道，混合着龙血特有的铁锈味，浓得让人想吐。

恺撒走上前，伸手想探索菲·马丁的鼻息。

“别碰她。”沈炼说。

恺撒的手停在半空。

沈炼走到床边，低头看着索菲·马丁。她的胸口没有起伏，喉咙没有吞咽动作，连睫毛都没有颤动。

死了。

但死法很诡异。

沈炼伸出手，掌心向下，悬在索菲·马丁身体上方二十厘米的地方。查克拉渗出去，像无形的触手，探入她的身体。

没有龙血。

一点都没有。血管是空的，心脏是空的，骨髓是空的。所有的龙血，所有的龙血精华，所有的催化剂残留，都被抽干了。抽得干干净净，一滴不剩。

只剩下这具发红、发光的躯壳。

小主，

沈炼收回手，脸色沉了下来。

“走。”他说，“去玛丽·勒费弗尔那里。”

三人冲下楼，重新上车，朝着十八区疾驰。路上没人说话，车里气氛压抑得像要凝固。

凌晨三点十分，他们赶到玛丽·勒费弗尔的住处——一栋老式公寓的三楼。

这次门锁着。沈炼直接拧断了锁芯，推门进去。

玛丽·勒费弗尔坐在客厅的沙发上，穿着睡衣，手里还拿着电视遥控器。电视开着，在放深夜购物节目，主持人用夸张的语气推销一款切菜机。

她也死了。

和索菲·马丁一样的死法。浑身通红，皮肤发光，龙血被抽干。

沈炼在公寓里转了一圈。厨房的炉子上还煮着牛奶，已经烧干了，锅底焦黑。餐桌上有半杯没喝完的红酒，旁边放着一本翻开的小说——是玛格丽特·杜拉斯的《情人》。

看起来她死得很突然，正在享受一个安静的夜晚，然后……就这样了。

“有人比我们先到。”楚子航说。