拖着略显沉重的步伐，陈锐回到了那个被称为“家”的地方。

钥匙转动锁孔的声音，并未能掩盖住门内传来的早已习以为常的争吵声。

“……说了多少次，酱油快用完了也不买！整天就知道省省省，能省出个金山来吗？”

“我省钱？你那个包都买了几个了？家里什么情况你不知道？下个月房贷怎么办？”

“怪我买包？我嫁给你这么多年，买个包怎么了？你看看人家老王……”

……

陈锐面无表情地推开门，争吵声瞬间放大，如同无形的音浪冲击着他的耳膜。

他没有像小时候那样试图去劝解，也没有流露出任何烦躁或悲伤，只是如同一个透明的幽灵，径直穿过弥漫着硝烟味的客厅，走向自己的房间。

他曾尝试过。

在很多年前，他还怀抱着家庭和睦的幻想时，曾努力地想充当粘合剂，结果换来的只是父母同时调转枪口的厌恶——“大人说话小孩插什么嘴！”“回你屋学习去！考那点分还有脸管我们？”

他早就明白了，那些为鸡毛蒜皮——酱油，香烟，谁多做了一点家务，这种鸡毛蒜皮而爆发的激烈争吵，都只是表象。

深埋在这些表象之下的，只有一个字，一个沉重得足以压垮许多东西的字——穷。

是经济上的窘迫，让生活的每一处细节都变成了潜在的导火索。

是看不到希望的未来，让彼此的不满和怨气日益累积。

在这个根本性问题得到解决之前，或者说，在他们愿意共同面对而非互相指责之前，这种无休止的消耗彼此精神的争吵，永远不会停息。

“砰。”

房门轻轻关上，将大部分噪音隔绝在外，但那些尖锐的语调仍能穿透薄薄的门板，如同背景音般顽固地存在着。

陈锐甩掉书包，甚至没有开灯，就借着窗外透进来的被雨水浸润过的模糊光线，习惯性地握起了靠在墙边的两根螺纹钢。

冰凉的触感传来，伴随着熟悉的沉重感，他开始重复那枯燥至极的劈砍动作。

一下，两下，三下……