若不是黄政宇拼了命地回追，用一个近乎玩命的滑铲将球破坏出底线，后果不堪设想。

在俱乐部，他有乌格里尼奇和安萨给他做球，有成熟的战术体系支撑。

但在国家队，他只是一个被扔进绞肉机里的孤狼。

苏青没有说话，她只是默默地拿起遥控器，把电视音量调低了一些。

演播室里解说员那些“要敢于做动作啊”、“为什么不传球”的抱怨，在此刻显得格外聒噪。

整个上半场，国足没有一脚像样的射门。

王大雷在门前高接低挡，成了最忙碌的人。

他的每一次怒吼，都像是对这潭死水无力的咆哮。

中场哨响，比分是0比0。

林昊靠回沙发，闭上了眼睛，长长地叹了一口气。

那熟悉的无力感，像潮水一样，再次将他包裹。

他仿佛又回到了许多年前那个雨夜，看着皮球滚进自家大门，全场死寂，然后是排山倒海的谩骂。

那种窒息感，他一辈子也忘不了。

苏青看着他紧锁的眉头，没有说那些“别想太多”的废话。

她只是拿起茶几上的啤酒，“啪”地一声拉开拉环，递到他手里。

“喝点吧。”她说，“下半场，估计更难熬。”

林昊睁开眼，接过冰凉的啤酒罐，却没有喝，只是怔怔地看着电视屏幕上滚动的上半场集锦。

他看到的不是比赛，而是他自己和自己那些兵的影子，在那个名为“国家队”的囚笼里，左冲右突，却找不到出口。