剧烈的反胃感猛地冲上喉咙，他弯下腰，却什么也吐不出来，只有干呕，带动着全身的肌肉都在痉挛。冷汗瞬间浸透了单薄的衣衫，冰冷地贴在皮肤上。心脏以一种濒临崩溃的速度疯狂擂动着胸腔，几乎要跳出来。

为什么？

他是谁？

我为什么在这里？

我为什么要杀他？

无数个问题像毒蛇一样缠绕上来，啃噬着他的理智。没有记忆，没有缘由，只有结果——他，焱，手握凶器，站在一具刚刚被自己（？）杀死的尸体旁边。

他试图回忆，试图理清头绪。是争执？是仇杀？是自卫？还是……毫无理由的、纯粹的恶？

大脑如同被浓雾笼罩，关于这个房间、这个男人、以及事件如何发展到这一步的记忆，是一片彻底的、令人恐慌的空白。只有“杀人”这个结果，如同血红的烙印，清晰地、残酷地呈现在眼前。

他强迫自己移开视线，不去看那张死灰色的脸和那可怖的伤口。他环顾四周。这是一个极其简陋、甚至肮脏的房间。一张破旧的木板床，上面的被褥油腻发黑。一个歪斜的木桌，上面散落着空酒瓶、吃剩的花生米和几个烟头。墙壁上糊着发黄的报纸，有些地方已经剥落，露出里面的灰泥。整个空间散发着贫穷、颓废和一种令人不适的戾气。

这个男人，看起来像是一个社会底层的、酗酒成性的落魄者。

而自己，为什么会和这样的人产生交集，以至于到了你死我活的地步？

他低头看着自己手中的刀。斩骨刀，通常是厨房里用的。是临时起意，还是早有预谋？刀柄上传来的冰冷和血腥的粘腻感，让他几乎要脱手将其扔掉，但手指却像被冻住一样，死死地握着，仿佛这把刀是他与这个恐怖现实唯一的、罪恶的连接点。

时间仿佛凝固了。每一秒都被拉得无比漫长。滴答的血滴声，像是死神的秒针，敲打在他脆弱的神经上。

他该怎么办？

逃跑？

报警？

清理现场？

现代社会的法律和道德观念在此时复苏，却与眼前的血腥场景产生了剧烈的冲突。自首？意味着他可能要用余生来偿还一个他毫无记忆的罪行。逃跑？他将成为一个在逃的杀人犯，永远活在阴影和恐惧中。