苏轻笑，靠在斯图加特的桌上：“所以说是合金。”

数据核对好后，斯图加特便将其输入进电脑，她自己也靠到了椅背上，“那那天在警卫厅发生的案件呢？齿轮成分？”

“肉眼看上去应该是一样，包括光泽以及形状。”苏摸着下巴，“只是上面的楔形文字……是最大的一个谜点。”

“我不觉得那是凶手的恶作剧。”斯图加特直接开口道，“否则不可能将……楔形文字写的如此工整。”

“哦？”苏看向垂眸的斯图加特，“你看到了？”

“嗯。”斯图加特微微点头，“那天那个叫罗曼的刑警给我看过。”

“明白了。”苏若有所思，“你怀疑有人故意栽赃？”

斯图加特转身望向窗外，暮色中的科研中心像座铁笼：“希望吧。”她喃喃道。

莫斯科主城区的那座小教堂的残垣在暮色中像具焦黑的骨架，彩色玻璃碎成齑粉，唯有祭坛上的十字架还挂着半截燃烧的烛台。

卡梅隆的军靴碾过满地炭灰，防毒面具滤出的空气带着焦苦，却压不住记忆里的铁锈味。

“第三具尸体在告解室。”托瓦尔的对讲机杂音刺耳，他举着战术手电，光束扫过墙壁上焦黑的人形轮廓，“法医说心脏位置嵌着齿轮，和七年前一样。”

卡梅隆没答话，指尖划过墙面的焦痕。那里隐约有团扭曲的图案，像只展翅的乌鸦。

他的太阳穴突突直跳，1939年的雨夜突然在视网膜上放映：十二具尸体又再次出现，雨水混着血水在地面蜿蜒，倒映着教堂尖顶的十字架。

“联络总局，查1939年六·九案的现场照片。”卡梅隆的声音闷在防毒面具里，“对比墙面图案。”

托瓦尔刚要开口，对讲机突然发出刺耳的电流声。他咒骂着拍打机身，战术手电的光束晃过祭坛：“信号被干扰了。”

卡梅隆的视线定格在祭坛东侧的墙壁。那里有片焦痕格外平整，像是被某种利器刮去表层，露出底下未烧尽的墙皮——上面用炭笔歪歪扭扭的画着什么。

托瓦尔手中的对讲机也恢复了正常，里面传出了罗曼挑衅的声音：“小跟班，你怎么不让你最尊敬的师傅去计算那些烧毁面积了？”