那只花猫从缸沿上跳下来，无声无息地消失在墙角的阴影里。

天尚未明，夜色还黏在宫墙檐角，浓得化不开。

齐国安已然醒透。

太医院值房的小榻又硬又窄，长不过五尺，宽刚够一人翻身。

他在上头躺了不到两个时辰，后背隐隐发僵，这是早年替人推拿落下的毛病，不算重，只是每到阴天前就闹腾，像有根细针在骨头缝里慢慢地钻。

他身上还穿着昨日的官服，是一件青色纻丝圆领袍，补子上绣着一只鹭鸶，因是和衣而卧，袍子压出了一道一道的褶子，补子歪歪扭扭地挤在胸口，那只鹭鸶几乎变了形，缩着脖子，像受了委屈。

乌纱帽搁在枕边，帽翅朝下扣着，腰带解下来搭在床尾，铜扣还泛着暗沉沉的光。

值房里还暗着，窗纸透进来一层灰蒙蒙的光，分不清是残月余影，还是破晓前的微薄天光。

墙角一盏油灯孤悬，灯芯燃得极短，橘黄火苗缩成豆粒大小，摇摇晃晃，风一吹便要湮灭，偏偏又顽强燃着，将灭未灭。

昏黄光晕圈出方寸光亮，将屋内桌椅影子拉得细长扭曲，余下大半屋子皆沉在灰沉沉的暗影里。

空气里弥漫着一股子陈年的药草气，隔壁药材库房的气味顺着墙缝漫溢而来，当归的苦沉、黄芪的甘温、党参的醇厚，干湿药材的气息交织纠缠，闷闷地压在空气里，甜中裹涩，苦里藏润，久闻便觉胸腔发闷。

齐国安不愿再躺，索性撑着榻沿缓缓坐起，指节按压在酸胀的后腰轻轻揉捏两下，僵硬的筋骨传来细微钝痛。

他揉了一把脸，摸黑探过枕边乌纱帽，稳稳扣在头顶，足下踩着厚底皂靴，无声落上青砖地面，缓步挪至木桌前，抬手捏着铜制灯挑，将低矮的灯芯轻轻往上拨。

嗤的一声轻响，火苗骤然蹿高，明亮了几分。

灯油特有的腻甜气息缓缓弥散开来，冲淡了些许沉闷药味，暖黄灯光铺洒在老旧木桌上，将桌面纹路照得清晰分明。

小主，

他坐下来，翻开那本泛黄的《灵枢遗篇》。

书页已经脆得发硬，边角被虫蛀了几个洞，圆圆的，大大小小，像被香头烫过的痕迹。

纸上的字迹也有些模糊了，墨色褪成了赭褐色，有些笔画断断续续的，要凑近了才辨认得出。

这是他三天前从太医院库房最底层的樟木箱子里翻出来的。

那箱子搁在角落里，上头压着十几本积年的脉案簿，灰扑扑的，他搬开那些簿子的时候，扬起的灰尘呛得他连打了三个喷嚏。

他记得这本书。

当年他的父亲说过，这本书是前朝一位疯医所着，里面记载的针法匪夷所思，大多未经实践，用得好能起死回生，用得不好便是催命符。

老人家当年说这话的时候，坐在院子里那棵槐树下，手里还曾握着这本书，拇指在封面上一下一下地摩挲。

那时候槐花正开着，香气一阵一阵的，甜丝丝的，落了一桌的白花瓣，父亲说完沉默了很久：

“不要轻易试。”

齐国安彼时方才二十出头，意气风发，不信世间有难治之症、难行之针。

随手接过书页翻看，只当是古人虚妄臆想，未曾放在心上，后来此书便被搁置箱底，一压便是二十余载，尘封光阴，无人问津。

而今再翻，恰好停在一道折角页。

长年弯折的纸页，自折痕处裂开一道细长缝隙，脆弱得一碰便会碎裂。

齐国安手指轻缓落在纸边，小心翼翼将褶皱慢慢展平，指腹力度极轻，生怕稍一用力便揉碎这百年古纸。

页上画着一张墨线勾的的人面图，线条细致，眉目宛然，像个活人的脸搁在纸上。

咽喉处的穴位被红笔圈了出来——

天突、廉泉、扶突、人迎。

四个红圈大小不一，朱砂历经岁月氧化，褪去鲜亮艳红，化作暗沉血色，干涸凝固在纸面，像四枚凝固的血痂冷冷盯着观书之人。

旁边蝇头小楷密密麻麻写着施针的次序、力度、留针时间，以及可能出现的风险，字太小了，齐国安把灯挪近了些，眯着眼一行一行地看。

声带撕裂。

喉头水肿。

窒息毙命。

血肿压迫气管。

终身失语加重。

他垂眸反复默读，短短五行字句，一字一句，细细品读三遍。