从那晚她出现到现在，她从未离开沈慕白超过十步远。

而现在，沈慕白要上三楼了，她却留在了二楼。

就好像……她不敢上去。或者说，她不愿意上去。

这里和二楼的格局不太一样。

走廊更窄，地面虽然没有很多灰尘，但空气里弥漫着一种凝滞的、许久没有被扰动过的寂静。他正盯着走廊尽头那扇门。

门板上没有任何标记，木纹在岁月里变得深沉。但云邈的灵能在他踏上三楼的那一刻就开始剧烈震荡——那扇门的后面，有东西。不是鬼魂。

不是怨灵。

是一种……残留的、极度浓烈的执念。

像是一个人把一辈子的心事都锁在了那间屋子里，再也没有打开过。

“尽头那个房间是你爷爷的创作室吗？”

“对呀。”

云邈收回目光，“这样，”他尽量让自己的语气听起来随意，“三楼面积不大，分头打扫快一点。你去打扫佣人房和客房，把创作室留给我。”

沈慕白看了他一眼：“你一个人？创作室东西多，钢琴、书桌、唱片柜，我帮你一起干吧。”

“不用。”云邈翻出垃圾桶，语气平静，“你打扫卫生的手法太糙了，上次擦壁灯罩差点把玻璃拧下来。创作室里那些乐谱和唱片都是你爷爷的遗物，我慢慢弄，保险。”

沈慕白对云邈突如其来的提议有些疑惑，但对于这个好友，还是选择同意。

“行吧，”他把钥匙串拆开，把创作室的钥匙递给云邈，“那我先去打扫佣人房。有问题记得喊我。”

云邈握着那把钥匙，看着沈慕白转身朝佣人房走去，背影消失在走廊的拐角处。

然后他深吸一口气，走向走廊最深处。那扇门安安静静地立在那里。

小主，

门板上没有任何标记，木纹在岁月里变得深刻。

他转动钥匙，铜锁发出一声沉闷的“咔嗒”。木门向内推开，发出低沉的、悠长的吱呀声，像是一声被压抑了很久的叹息。创作室比他想象的要大得多。

房间呈长方形，大约四十平米，三面墙都是到顶的书架，塞满了乐谱、书籍和黑胶唱片。

正中间是一架黑色的三角钢琴，琴盖合着，琴凳上落了一层薄灰。

靠窗是一张宽大的红木书桌，桌上散放着五线谱纸、钢笔、乐理书籍和一盏旧式台灯。

墙角立着一个留声机，唱臂搭在唱片的末尾，像是播放到一半被人突然停下的窗帘紧紧拉着，只有几缕光从布料缝隙里挤进来，空气里弥漫着一股旧纸、墨水、木头和灰尘混合的气味。

云邈站在门口，没有立刻进去。他先释放灵能，像一根无形的探针刺入门缝。

这是他的之后养成的习惯——进入任何陌生的封闭空间之前，先用灵能“闻”一下里面的气息。

怨灵的残留、阵法的痕迹、封印的波动，这些东西肉眼看不见，但在灵能的感知中就像黑夜里的烛火一样清晰。

可屋内什么都没有。

不是因为感知到了危险——恰恰相反，这间屋子太安静了，安静得像一个睡着了的人，连呼吸都没有。

灵能探查的结果依然是“干净”，在有鬼的地方，这份异样的干净，就是最大的疑点。

这里，一定藏着一份了不得的秘密……他跨过门槛，开始打扫。

他仔细的擦拭着书柜，甚至观察着书柜里的书籍。

那些书籍多半都是法文的，他慢慢的一个一个擦过去，直到落到一本书上停下。

那是在无数法文中的唯一一本中文的，那是一本散文诗云邈翻开来看，首页用钢笔写着一句话：“江晚瞳赠。”

云邈嘴里反复念着这个名字，思索着，接着他随手一翻，一张有些褪色的黑白照片从书中的某一页落了出来。

那张黑白照片中是一对男女在玫瑰花园的照片。

一个是年轻的男人——云邈一眼就认出了那张和沈慕白酷似的脸，穿着西装，只一眼，便知道是一位处于上流阶层的绅士，他微微侧头看着身边的人。

另一位是一个年轻女人，穿着月白色的旗袍，长发被风撩起来，笑得灿烂而明亮。

云邈蹲下来，紧紧攥着这张黑白照片。那个女人。

他没见过这张脸，但他知道她是谁。

因为在过去的几个小时里，他一直看着这张脸的另一个版本——苍白的、扭曲的、被死亡和执念浸泡了几十年的版本。

江晚瞳，原来她活着的时候，是这个样子的。

等等……

云邈眼尖的看到他们身后建筑，他们这张照片就是在这里拍的，在那片如今有些孤零的花园前。

他站起来，继续看这间屋子。