其中一个抬头问。

老和尚没有回答。

他只是走到佛像前，跪下，双手合十。

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那些年轻的僧人愣了一下，然后也跟着跪下。

殿里很安静。

只有风，从门外吹进来。

那风里，没有血腥味。

只有淡淡的、干净的、属于春天的味道。

老和尚的眼角，有一滴泪滑落。

… …

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全世界都在慢慢恢复元气。

那些被血潮切断的生命线，一条一条地恢复。

那些被血雾封锁的城市，一个一个地解封。

那些躲在堡垒里的人，一批一批地走出来。

他们看着天空。

看着那些变蓝的天空。

看着那些久违的阳光。

看着那些……像是从未发生过任何事的、干净的、透明的、蓝得像假的一样的天空。

然后，他们笑了。

哭了。

拥抱了。

他们以为这一切终于结束了。

他们以为那些噩梦终于过去了。

他们以为——希望真的降临了。

可徐行知道。

这不过是最后的繁荣。

就像暴风雨来临前的宁静。

就像黑夜降临前的最后一缕光。

那些变蓝的天空，那些恢复的秩序，那些笑着哭着拥抱的人——

他们不知道。

那个“它”还在。

那些被吸干的血池，那些消散的血雾，那些变蓝的天——不过是一场盛宴开始前的清场。

把散落的食物收拢起来。

浓缩成一粒丹。

然后——

等着那个送货员，自己走进去。

徐行站在逐日号的舷窗边，看着下方那片苍茫的大地。

地面上，有车在行驶。

那些车很小，小得像蚂蚁。

可它们在动，在活，在——

以为一切都会好起来。

他闭上眼睛。

意识核心在灵台深处静静亮着。

它没有说什么。

可它亮着。

那就够了。

… …

… …

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