更可怕的是，我开始做梦。

梦里，我站在一条长长的走廊上，两侧全是玻璃柜，柜子里摆满了瓷偶。它们穿着不同年代的衣服，有的穿清末的绣鞋，有的穿八十年代的的确良衬衫。每一个，都和我收到的那只一模一样，只是脸上的表情各异——有的哭，有的怒，有的闭着眼，像是在沉睡。

走廊尽头，有一扇木门。门上贴着红纸，写着“守典堂”三个字。我推门进去，屋里空无一物，只有中央摆着一张红木桌，桌上放着一本厚厚的册子。我翻开第一页，上面写着：

“林氏守典录·第一代：林婉贞，生于清光绪二十三年，收容瓷偶三十六具，守典三十七年，卒于火。”

第二页：“第二代：林秀兰，民国三十二年生，收容瓷偶四十一具，守典四十四年，卒于井。”

第三页，是我的名字。

“林晚，公元一九九八年生，收容瓷偶……未录。”

我惊醒时，冷汗浸透睡衣。窗外，天还没亮，可书桌上的瓷偶，嘴角的笑意似乎更宽了。

我开始调查。翻遍地方志，查到一百年前，城东曾有一座“育婴堂”，专门收养弃婴。但光绪三十三年冬，一场大火烧毁了整座堂口，三十六名婴孩无一生还。奇怪的是，次年春，有村民在废墟中挖出三十六只瓷偶，每一具都穿着与婴孩尸体相同的衣物。

更诡异的是，这些瓷偶被埋后，每年清明，总会有人在原址看见它们整齐地坐在焦土上，面朝东方，像是在等谁。

我查到这里，手已经抖得握不住笔。

原来，所谓的“守典人”，就是被选中的人——必须定期收容这些瓷偶，维持它们的“安宁”。一旦中断，它们就会苏醒，寻找新的宿主。而宿主，往往是守典人的后代。

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我母亲没完成的使命，落到了我头上。

我试图扔掉那只瓷偶。把它砸碎，烧毁，甚至沉入河底。可每一次，它都会回来。更糟的是，自从我收到它后，邻居开始议论我。

“那姑娘总在半夜唱歌。”

“她家窗户，半夜有影子在动，可她一个人住。”

“你没闻到吗？她门口总有股……像是烧焦的糖味。”

我知道，它们在影响我。瓷偶不是单纯的器物，它是“容器”，装着那些没能长大的灵魂。它们需要“母亲”，而我，正被它们慢慢改造成下一个“守典人”。