黑曜石般的眼珠，圆润光滑，竟在昏黄的灯光下泛着水光，像是刚被泪水洗过。我盯着它，它也“盯着”我。那一瞬，我几乎确信——它眨了眨眼。

“这是‘守典人’。”老人沙哑开口，声音像是从地底传来，“它曾侍奉《禁物之典》三百年。如今典籍散佚，只剩残卷，而它……仍在等主人。”

我心头一颤。民俗学教会我理性，可此刻，理性像纸糊的墙，被一股无形的寒意穿透。

我本想一笑置之，可当我的指尖轻轻触碰那瓷偶的手背时，一股刺骨的寒意顺着指尖直窜脊背，仿佛有冰蛇钻入血脉。耳边，竟响起一声极轻的叹息——不是风，不是幻觉，那声音清晰得如同贴着耳廓低语：“你来了……”

我猛地缩手，心跳如鼓。

“你听见了吗？”我问老人，声音发紧。

他只是摇头，动作缓慢得像在抗拒某种禁忌。然后，他递过一本薄册——纸页泛黄，边缘焦黑，像是被火燎过又抢救回来。墨迹斑驳，字迹娟秀却扭曲，像是女子所书，又似非人之手。封面用朱砂写着五个小字：《禁物之典·卷三》。

我接过，指尖触到纸面的瞬间，那股寒意又来了，这次还带着一丝黏腻，像摸到了湿冷的蛇皮。

“三百块，人偶与书，一起拿走。”老人说，声音低得几乎听不见，“但记住——夜里别让它面朝床。”

我愣住：“为什么？”

他没回答，只是抬起眼，那浑浊的瞳孔深处，竟闪过一丝悲悯。

我没再问。三百块，对研究生来说不算小数目，可这机会千载难逢。我付了钱，抱着木盒离开。盒盖合上时，我似乎听见了一声极轻的“咔哒”，像是锁扣自动闭合，又像是……瓷偶的关节在动。

走出市场时，天已全黑。路灯昏黄，拉长我的影子，像一条垂死的蛇。身后，老人低声呢喃，风把那句话送进我耳中：“又一个……动了贪念的人。”

我脚步未停，可那句话像钉子，钉进我的后颈。