我说他死了就算了，你凭什么说，你算哪根葱。

花印目不转睛地盯着凌霄，向他靠近，越来越能闻到他身上的洗衣粉香，跟新马泰旅馆的床单味儿一模一样，工业香精。

“谁给我打电话了，你要不要看看。”花印如引诱般说，“掰一下侧边那个键。”

只要点亮屏幕，凌霄就能看到屏保照片。

北京西站门前的他自己。

刚出狱的贴头皮寸头，尚不满十八周岁，高出周围人一大截，一点不像个南方人。

大包小包全挂在手臂上，跟个挑山工似的，拍照时人太多，挤得他很烦，被花印抓拍到个崎岖的表情。

老款塞班诺基亚，像素130，传到智能机上糊成火柴棍，花印找人做了修复，再重新裁适合大屏的尺寸，结果跟凌霄本人差十万八千里远。

更不可能像现在的他。

但花印不信，看到这张照片，凌霄还能没事人一样严辞令色地对待自己。

他的盘算不可谓不周全，然而唯一估错的，是面前站着的人，已不再是那个对他言听计从的凌霄。

挪到还剩一米远，凌霄终于有所反应，他皱起眉头，极其不耐烦地将手机往外一扔！

猝不及防。

并非朝花印怀中，而是朝身后坚硬的青石板地，戏谑地擦着花印肩头，划出一道弧线，好像刻意要叫花印眼睁睁看着，却来不及扑救。

花印条件反射抬手挡了下，没挡住，玻璃清脆，碎得决绝又忘我，后板盖弹出一个金边框，打到墙壁落入排水沟，寿终正寝。