“耳朵好了？”晚楠拧起细若柳叶的眉头，“怎么跟我听说的不一样。”

“你换成四川话，我就又变成聋子了。”

他绕过晚楠，似乎她不是个人，而是根柱子。

没有一丝惊喜，甚至情绪没太大波动，荒唐和讽刺写在脸上，却并未出言伤人。

多少年了，8年，快9年，她留给自己的最后印象是半截烧黑的玉米，躺在蒸锅里，发出焦臭难闻的味道，凌霄被熏醒了，起床关火，家里一个人都没有。

那时还和花印住同一个水塔大院，最角落里的屋子，凌霄怔怔走到院中，睡衣拖鞋，捏着一张纸条，太阳升起来了，他的瞳孔仍浓如黑夜。

算起来，晚楠和耳聋的儿子只相处了大半年，刚刚耳背那会儿，大声叫也能听得见的，距离大概两米远，喊他名字，过几秒凌霄就面带迟疑地转头，问：“妈，你叫我了？”

晚楠也不是记忆中的甜美模样，年纪上来，再完美的妆容也遮不住眼角细纹，大地色眼影和全包眼线令她圆钝的鹿眼不复清纯。

积年累月的习惯改变了那个温婉的女孩，证明她并非没吃过苦，否则不会沉淀得深不可测，面对多年未见的亲生儿子，也如同在和对手谈判。

“你真像我，更像你爸。”