他声音陡然拔高：“他们以为我们只会缩在墙后面种地？以为我们有了粮食就忘了怎么打架？告诉你们——这基地不是避难所，是家！谁想烧它、埋它、毒它，就得问问我们答不答应！”

“答应个屁！”一个少年猛地举起自制标枪，木杆绑着磨尖的钢筋，“我爹死在去年秋收前，就是被空贼抢粮时打死的！我要报仇！”

“我也去！”

“算我一个！”

呼喊声从四面涌起，像潮水拍打堤岸。十几个战士自发列队站到赵铁柱身后，有人检查腰间的刀具，有人往背包里塞弹药。少年队的孩子们虽然没上前线，但也围成一圈，举着削好的木矛，脸上全是狠劲。

陈砾站在高处，看着底下一张张脸——有皱纹深陷的老人，有脸颊凹陷的妇人，有眼睛发亮的年轻人。他们不是兵，不是战士，是种地的、做饭的、修墙的普通人。可现在，他们都抬起头，等着他一句话。

他喉咙有些发紧，眼眶热了一下，很快压下去。

“我知道你们怕。”他说，“我也怕。怕孩子们再喝毒水，怕冬天来的时候没粮吃，怕醒来发现地里啥也没了。可正因为怕，才不能等他们杀上门！我们要抢时间，抢活路！”

他转身指向西边的围墙缺口：“这两天，所有人轮班加固工事，老弱负责转移存粮到地下仓，青壮分三组轮守防御塔。赵铁柱带工程队今晚前必须完成南段电网接驳，老周头组织农组把春播剩余种子全封存，一颗都不能留在外头！”

“明白！”赵铁柱应声，机械臂抬起敬了个歪歪扭扭的礼。

“还有！”陈砾目光扫过人群，“接下来几天，不准私自离岗，不准散布恐慌，不准谈投降！谁要动摇军心，就站出来，当着大家的面说清楚！”

没人动。

风从废土吹来，卷起一点尘土，在阳光下打着旋。远处工坊的屋顶上，一只锈铁皮被风吹得哗啦响。

老周头忽然开口：“我这辈子没见过飞机大炮，可我知道——地在人在，地亡人散。我这条老命不算啥，但我得看着麦子熟一遍，再熟一遍……不能糟蹋。”

他说完，拄着拐杖原地转了个身，冲两个青年招手：“走，去仓库，把三号仓的麻袋全翻出来，重新打包！”